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Du fauteuil
La mer urne
En ses ourlets antiques
Pointe ses piques claires
L’automate à la hâte questionne
La matière incolore
Où genres et séries font la danse des smalts
Aimer en la folie
Le miroitement des âmes
Meurent les bancs de poissons
Par les temples ouverts
Rimes assassines résonnent
Aux tambours des tympans leur palais
Qui peut dire -7- ce qu’est la nuit?