Bûcher

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Tu écris 

Tes lunettes

Sur la mine

Qui te mate

Grossissant

Et crisse et manifeste 

Sous les pavées la page

Et son soleil

Blanc

 

Le cirque d’une pensée 

Et tous ses numéros 

Qui trahissent l’ennui

Sans la majuscule de l’enflure

Du cœur machinal

Qui écrit 

Pour un qui sait pourquoi 

Peut-être 

 

Les fleurs fanées 

Des anciennes balades

Les accords troublants 

Des airs oubliés 

La main amollie 

Des profonds désirs

 

Et voilà que sur l’araignée 

Tu fonds pour des morpions

Que tu hèles comme un dresseur de fauves

 

C’était du verre

A l’œil 

Un tesson

Perdu dans un champs minéral 

 

Meuble du désert 

Ruine d’un autodafé

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