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Qui encore aujourd’hui, dans la fiction se perd,
L’héritage est lourd, et nous sommes ordinaires,
Le nombril, un refuge, une facilité fade,
Au pied d’un mur vieilli, une véracité froide,
Faut-il sortir de soi, se mettre en quarantaine,
L’écrivant est menteur, à dimension humaine,
Il a parfois recours, aux plaisirs prohibés,
Des éléments chimiques, du rêve, de la fumée,
Le narrateur fatigue, de parler du nombril,
Le roman son ami, depuis longtemps vacille,
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