Œillade

On tique

Aux blancs lagons 

Griffés d’argile

La main s’agite

Il pleut du sable

Contre la lyre de l’eau

Le paysage vole

Au gré des fibres vergées

Comme des limbes vers les rayons

Il se fait tard

L’œil sommeille 

Et se déleste 

Pour une absence faite

D’éternité