Chapitre 17 – La séparation
Octobre 1951
Atlantique nord
523 mots
Ce fut comme si un morceau de nuit avait été volé au ciel. L’obscurité dans le fuselage était totale. L’anxiété fit place à l’horreur lorsque défonça le plancher de nuage. Des pinceaux de lumières en provenance des hublots peignaient maintenant le visage des passagers à la couleur des flammes, leurs regards figés dans l’angoisse de la damnation.
On entendit le Radio contacter l’Icelande. « Mayday… Mayday… Moteur quatre toujours en fusion, incendie en progression. Coupons le trois, endommagé… Vidange partielle des réservoirs… Position Trois – Deux – Dix-huit. »
La mise en drapeau du moteur blessé débalança l’appareil. Toujours moribond, le quatre oscillait sauvagement dans un déluge de flammes. Le Constellation d’ordinaire si gracieux, se retrouvait réduit à n’être plus qu’une torche à la mécanique désorganisée.
L’air devint irrespirable. Des passagers gémirent, d’autres prièrent, d’autres encore restèrent silencieux. Certains esquissèrent des signes de croix, des époux s’embrassèrent, d’autres firent la paix. Un passager déroula sa manche de chemise pour écrire un message sur sa peau.
Amanda se retourna vers la gamine qui s’essuyait une larme. Entre deux quintes de toux, la femme demanda : « Et si tu devais survivre, poursuivrais-tu cette recherche pour trouver ta mère ? » La structure gronda. « Plus que jamais. » La jeune femme pleurait. « Alors que voudrais-tu lui dire ? »
— Je l’engueulerais à propos de cette rancoeur qui me colle au ventre, de ce défaut congénital dont j’ai hérité et qui me vole ma vie. Je lui tordrais le cou pour lui faire avouer pourquoi elle m’a larguée. Mais le pire c’est quand le vent tourne, quand je me détruis à douter, à me demander si je ne prends pas le problème à l’envers, si cette colère ne serait pas plutôt la cause de cet abandon. Mais c’est impossible, je n’étais qu’un bébé, et ça n’arrête pas de tourner dans le moulin. J’ai vécu une vie en guenille à cause de ça. » La gamine s’enfouit la tête dans les genoux. Amanda resta bouche-bée, sa main enserrait toujours la bouteille de vodka et alors quelque chose se mit à cogner à répétition, à l’image de la mort qui frappe à la porte.
Il y eut une détonation, puis une autre. L’hélice du moteur quatre se cabrait maintenant dans une vrille désarticulée communiquant sa folie à l’aile qui battait la mesure comme dans un accès de sauvagerie. Des jets de flammes multicolores échappés d’une fissure du moteur se contorsionnaient dans le vent. Le brasier d’huile et de kérosène semblait s’échapper d’une cocotte-minute sifflant dans les aiguës dont le son tordu se propageaient au plancher en un rugissement secondaire terrifiant. Des femmes hurlèrent. L’avion oscillait comme pour se soustraire à la douleur. Ceux qui n’étaient pas attachés furent projetés dans tous les sens.
Et puis à la surprise de tous, le vacarme disparut d’un seul coup.
Le moteur quatre venait de se séparer de l’aile. Un instant tout parut être revenu à la normale jusqu’à ce que le flux du vent sur le fuselage se mette à souffler d’abord faiblement puis de plus en plus fort.
À moins de huit mille pieds, le Constellation tombait comme une pierre jetée dans l’Atlantique.
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Événement ayant servi de source pour l’écriture de ce chapitre :
https://aviation-safety.net/database/record.php?id=19460618-0