Cyborg dernier cri.

Vous voulez voir ce qu’il se trouve sous mon ciboulot?
Rien. Du fer solide et quelques fils.
Et sous mes muscles?
Oubliés les os,
Rien que cette fonte lourde et indestructible.
Je respire comme le moteur d’une voiture en plein hiver rude.
Mon cœur est mort.
Je ne sens rien, juste un trou immense.

Qui suis- je?
Un engin, un robot,
Érigée pour vivre,
Seulement j’ignore le sens même de ce terme.