J’écris du noir.

Je suis au bout de ma vie. Je vis comme une morte- vivante depuis quelques mois.

Je me lève tous les matins au côté d’un chat qui m’adore, je gagne ma vie grâce à un boulot que je déteste. Mais bon … Il faut bien manger. Il faut bien vivre. Alors je continue, même si mon cœur est lourd, même si mes jambes ne me portent presque plus et même si mon cerveau est fatigué au point de mettre quatre heures à fonctionner. 
J’ai des migraines tous les quatre matins, le dos en vrac à la moindre contrariété. Mais je continue. Qu’est-ce que je peux bien faire d’autre? L’écriture ne paie pas aussi bien que n’importe quel travail. Pourtant s’en est un.

J’ai envie de mourir. Mais je ne peux le dire à personne. Parce que personne ne comprendrait. On me croirait folle, bonne à enfermer, on s’indignerait en me claquant des “Penses à ceux qui sont bien plus malheureux que toi et qui s’en sortent!” ou des “Tu n’as pas le droit de penser ça! Tu es encore jeune!”

Je suis là à raconter mes déboires alors que mon corps commence déjà son travail de pourriture interne. Alors j’écris, ce que je vois, avec mes émotions. J’écris du noir. En espérant y trouver mon bonheur avant de partir.