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Le livre ouvert ou fermé est un objet fascinant.
Neuf ou jaunie et écorné, on le pose un peu n’importe où.
On sait qu’il est là, prêt à être lu.
Les vieux poussiéreux font le même effet, même coincé au bas d’une étagère.
On se prend l’envie de les relire au gré de ses humeurs ou des tournants de la vie.
Ou des tourments.
Un peu comme la musique, l’envie de ré écouter de vieux morceaux, dont, pour certains, on a même oublié le nom du groupe.
Une bibliothèque devrait être au grenier, plutôt qu’en vitrine pour épater ceux qui s’en foutent et dont on se fout bien.
Des trésors dans des malles ou de vielles cantines de l’armée, parmi les toiles d’araignées et le peu de lumière d’un vasistas et d’une ampoule nue.
Les livres comme de vieilles photos, qui font sourire ou qui font mal.
Pour se rappeler que le temps passe et ne se rattrape jamais.“Crois-tu pouvoir nous vaincre, c’est ta haine qui nous a entraînées dans ces ténèbres. Tu as trahi notre armée de fées déchues. La haine t’a quittée pour un petit Magicien de foire, croyez-vous être de taille tous les deux?”
A ce moment, des milliers de rires mauvais résonnèrent. Le lac devint mer déchaînée.
Un ciel d’orage apparut et tout devint sombre.
La Reine et son Magicien furent engloutis dans les eaux.
Le soleil revint et le lac redevint tranquille.
Les Furies avaient maintenant trois prisonniers.
