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Le cycle des saisons fait de nous des cyclistes.
Quatre vitesses pour affronter les montées,
Peu de descentes heureuses et beaucoup de plat.
Des bourgeons aux feuilles mortes et autres giboulées,
Chacun pédale plus ou moins courbé, avec plus ou moins de souffle,
Jusqu’au dernier, place aux jeunes.
De l’argentique au numérique, de l’âge de pierre à la fibre optique,
De la massue au nucléaire, de ceci à celà,
Tout meurt et tout renaît dans la nature,
Mais le cycle n’est pas éternel pour les êtres ou les fleurs.
Multiplier par quatre le temps qui reste à vivre,
Revoir la neige ou les arbres en fleurs,
Et s’ennuyer beaucoup, à tort.
