Hommage à Houellebecq

Il termina sa troisième bouteille de vin.
Le jour se levait, le temps promettait d’être comme d’habitude.
Au fur et à mesure de ses pensées il pensa plus et but encore plus.
Il n’avait jamais cessé de vivre comme ça.
Il ne se fit aucune illusion.
Le fait qu’il soit écrivain aggravait encore la situation.
La maison était vide, comme il le voulait.
Le bruit de son décès se répandrait.
Il laisserait le passer.
Car il se déplacerait à son tour.
Il dégusta son verre à petites gorgées.
Et explora la structure du plafond.
La dernière question qu’il se posa fut de savoir tout de la vie.
Il avait cherché la vérité depuis des années.
Il fit le calcul de sa vie. Et conclut qu’elle avait valu la peine.
Il s’éteignit dans son lit sans avoir fait sa promenade quotidienne.